Кто о чем, а вшивый о бане, - то есть я - о рыбалке и нахлысте. По пути в Денвер, для снятия стресса, а так же с целью посещения любимых родственников заграницей (товарищ капитан, запишите), остановился на три дня в Солт Лейк Сити, штат Юта. Нужно было избавиться от джетлега, что бы позже плодотворно поработать в Колорадо. И что вы думаете? Таки да, рыбалка оказалась, как оказалось, отличным средством от перемены часовых поясов. Прилетев утром, посетив по пути само соленое озеро с двоюродным шуриным, (Дима, прости, так интернеты определили наше родство) помочив в соленой пене кроссовки и разглядев в воде единственную форму жизни – нанокреветку, мы поехали домой, купив по пути cutthroat ale, - нахлыстовое пиво и настоящий сыр (запрещенный продукт на территории Российской Федерации). Ну, подумал я, если есть в продаже нахлыстовое пиво, то и рыбалка может получиться!
Впрочем, настоящий сыр (запрещенный продукт на территории Российской Федерации) мы сочетали с ненахлыстовым вином, кидая сонные взоры на горные вершины за окном, и розовые шапки снега на деревьях, окрашенные в цвета заходящего солнца. Три собаки сидели рядом, выпрашивая сыр, двоюродная, русская своячница Ира раскладывала русские куклы, которые я по случаю привез из Москвы, как оказалось для еврейского фестиваля, - видимо евреи, то есть русские американцы, которые когда-то считали себя евреями в России, очень скучают по русским самодельным куклам, ну, не знаю. Да, и был борщ, естественно. Спал крепко, во сне видел русские куклы, с пейсами и в вейдерсах. В воздухе запахло сырниками, пора просыпаться.
Для маленькой справки, - население города всего 190 тыс. человек. Если считать с пригородами, то получается 1,3 млн. Ну, скажем, Серпухов или Клин. Даже тупой знает, что СЛС – город мормонов. Боятся их только в России, а так это вполне респектабельные недохристиане или переветхозаветники, не знаю как уж их определить одним словом. Как выяснилось, с их миссионерами я летел из самой Москвы. Выделить из толпы их невозможно, так как они считают неприличным навязывать свою веру внешним видом. Только по прилету на свою каноническую территорию они сотворили свою мормонскую молитву, и возблагодарили Бога за безопасный перелет. Это же сделал и я, но на свой лад. Как оказалось, а мы летели через Париж, что пресловутые теракты произошли именно в день нашего полета.
Отлично выспавшись и утолив жажду, а жажда – постоянный спутник в пустыне, и если в Канаде желают не отморозить ноги, то в Юте напоминают про необходимость взять с собой воды, - я со своячницей отправился в нахлыстовый магазин, который оказался в квартале от места моего временного проживания. FishTech – крупнейший нахлыстовый магазин в городе. Сколько же их еще, спросил я у продавца. Тот задумался, и сказал, - десятка два, два с половиной. Да, подумал я, пустыня, однако… То, да се, слово за слово, расспросил я и где ловить, и как ловить, и на что ловить. Магазин побольше нашего, чуть-чуть больше. Мм, представьте, что в Серпухове, вокруг которого уж точно больше воды, чем вокруг СЛС, - двадцать нахлыстовых магазинов. Прессинг, однако, решил я и был прав. Короче, купил себе и родственнице по трехдневной лицензии, кстати, резидентам лицензия стоит $15 на три дня, а не резиденту $24. Нам по плечу.
Как я выяснил еще в Москве, река Прово лежит в живописных каньонах, а по пути к ней, это примерно 40 минут на машине, дорога проходит в горах, где можно видеть величественные водопады, есть даже целый горнолыжный курорт. Пустыня! Ха! Это, видимо, мормоны распространили слух про пустыню, что бы другим не повадно было ездить и глазеть на всю это красотищу. Все это мне подтвердили и в магазине, мол, самая близкая из хороших рек. И продали мне карту-схему за 12 баксов, где обозначены стоянки, есть картинки с пулами и красотами, обозначены мосты, дороги, подъезды и правила ловли. Что еще нужно?
Никакие доверенности на машину в свободной стране не нужны. Там не запирают машин, не закрывают в них окна, но старательно стучат, если ты нарушаешь правила. Так что я сел за руль и отправился в горы со скоростью 70 миль в час по дороге размером с МКАД, ОК, чуть уже. Солнце жарит, температура минус 2С, сухо, ярко, пустынно, только вот на стоянке рядом с рекой две подозрительные машины. Паркуемся, выходим, смотрим на реку, а она прямо вся живая! Ира кричит, что не подозревала, что в этой, как она выразилась канаве, столько рыбы. На утреннем солнце видно, что вылетает мелкая поденка и то тут, то там, выскакивает рыба от 30 до 60 см.
Мы залюбовались, а в это время с визгом тормозит старый бьюик и оттуда выскакивает небритый мормон в сапогах и, на ходу собирая телескопическую, но все же нахлыстовую удочку, бежит к реке. Вопреки европейским нормам поведения, он весь день простоял на своем месте, как я сразу понял, - наиболее уловистом на данном участке. Уж я и шнур положил поперек его шнура, и шапку его пытался поймать мухой, он стойко простоял до заката на одном месте.
Были и еще нахлыстовики, хотя это был четверг, но в больших успехах я их обвинить не могу. Да и наши успехи не были впечатляющими. Хотя нет, моя своячница, впервые взяв в руки удочку, поймала форельку. Я поймал штук пять, но лишь одну чуть более фунта, остальные, что бы никто не понял, измерялись немногими унциями.
Как я понял еще дома, - ловля трудная и сильно отличается от того, как мы ловим в средней полосе или на Кольском. В основном ловят на комбинации из двух – трех мушек и с применением страйк индикатора. Поводки 5Х – 7Х. Мухи на крючках 18-22. Их даже привязывать трудно, при выковыривании из коробки они разлетаются при малейшем дуновении ветра, а чихнув ты рискуешь остаться без мушек в принципе… Честно говоря, раньше я вообще не применял поводки тоньше 2-3Х. 6Х у меня отрывался при забросе.
Помучавшись полдня, я приноровился и все пошло как нужно, но к этому времени солнце зашло за горы и река затихла. Да, рыба в ней была, она выскакивала из под ног, иногда показывала себя, но брать мушку даже на 22 крюке не хотела. Я бросил любимую Hardy Zenith и стал любоваться закатом, как вдруг мое внимание привлек наглый мормонский бобер. Он сидел на отмели и чего-то медленно жевал. Минут десять он позировал мне в лучах заходящего солнца, глядел на меня немигающим глазом, подпустил на расстояние трех шагов, а потом лениво соскользнул в воду и уплыл.
На обратной дороге мы заехали в небольшую деревню, и зашли в один из десяти супермаркетов, каждый был размером с футбольное поле, причем все были заполнены людьми. Как можно столько жрать? А я поленился надеть брюки, и ехал прямо в термобелье. Ну, и говорю, что, типа, в таком виде в магазин мне идти неприлично. В ответ Ира захохотала, сказав, что, мол, иди, глянь, в чем американцы ходят в магазин. Я осторожно согласился. Жуть! Наши алкаши в трениках, - это мелочи!! Мексиканки в вечерних платьях и кирзачах, деды в пижамах, негритянки в одних колготках и футболках поверх пудового вымени, один чел босиком, короче, кунсткамера. Больше всего насмешил джентльмен в пиджаке, белой рубашке, галстуке, и… шортах. Видимо штаны снял, но понял, что дома нет продуктов, натянул шорты и поехал… И ведь ниже нуля на улице.
На второй день я планировал поехать на реку Вебер, но продавец в магазине меня отговорил, и сказал, что лучше попробовать разные места на Прово, что я и сделал. Второй день меня порадовал больше. Решающим было то, что я пораньше собрался и на реке был еще до того, как солнце вышло из-за гор. Опять полетела поденка, снова ожила река, и я уже был готов к схватке. В первые же несколько минут я приземлил парочку браунов за фунт. Подержал одну на килограмм, но она оторвала муху, чего и следовало ожидать.
А потом ожили и рыболовы. В эту пятницу я встретил их более десятка, - нахлыстовики – поплавочники, ять. Мне же удалось, впрочем, не сразу, привязать парашютик на 20 крючке и приземлить парочку форелек до фунта – на сухарик. Приятно! Вторая половина дня была вялой с точки зрения рыбалки, но удивительно красивой. Красные горы, изумрудные сосны, бирюзовая вода, снег хрустит под ногами, а дома ждет ужин с мидиями и чудесной самодельной черносмородиновой наливкой, кстати, нужно обязательно сделать такую наливку самому!
В первый день, в магазине, продавец отвел меня в сторону от местных покупателей, и, понизив голос до шепота, сообщил, что если мне не лень тащиться за 150 миль от СЛС, то он на карте покажет мне одну тайную, так сказать, клубничную реку, маленькую, но изобилующую огромными браунами. Вокруг индейские резервации, нефтяные вышки и прочие забытые Богом селения. Никто это место не знает, а мне он сообщает его только потому, что я из России, и его секрет никому не выдам. А что, я поехал.
В субботу выехал засветло, лед хрустел под колесами, когда я выезжал, а когда я поднялся до высоты в 2000 метров, то температура опустилась до -10С, плотный туман окутывал горы, а над озерами стояли белые языки, будто вода горела белым пламенем. Длинный спуск, туман рассеивается, появились красные холмы, исчезли деревья, появились нефтяные вышки, красная пустыня гоняла (комочки) перекати-поле. Остановиться я не мог себе позволить, ведь солнце давно взошло, а я помню, что клюет утром лучше, поэтому фотографировал на ходу, чуть не въехав в сияющий серебром нефтевоз.
Вот и резервации, вот и мост, вот и Строберри ривер. В смысле Строберри лужа. А я, глядя на это мутное безобразие, чувствую себя «Строберри идиотом». В реке четверо нахлыстовиков, еще трое бегут вниз по тропинке. И жара, градусов 25С. Но вот прямо у меня на глазах один мужик вытаскивает форель килограмма, минимум, на два. Вдохновение распирает легкие, бегу по тропинке вниз вдоль реки, а два мужика машут мне рукой, а кто их знает – что машут? Я им так же помахал. Через десять метров понимаю, когда две торпеды срываются и уносятся вверх по реке, (сильно сказал – реке, скорее – канаве) что испугал их добычу. Вижу,- как они чуть не у виска крутят мне, мол, все им испортил. Ну, что мне, ждать было, пока они всю рыбу поймают?
Строберри лужа оказалась просто нашпигована рыбой. Но как я понял, рыба была непосредственно занята нерестом, - она терлась выставив спину наполовину, парочки были видны повсюду. А когда село солнце, то я пошел посмотреть, что это там за шум и возня под мостом, и увидел не рыб, а настоящих крокодилов кишащих на пятачке в четыре квадратных метра. Мушками они совершенно не интересовались и были заняты только собой. Нет, я за весь жаркий день поймал пяток хвостов…, хвостиков…, если честно, - хвосточков…
Фантастический пейзаж, - мертвые деревья, болота вокруг, тростник, - кажется, сейчас выскочат индейцы из своих резерваций и моя кровь потечет красными струями по клубничной реке. А может и название отсюда, - от крови пролитой коренными жителями Юты? Тем более, что река вытекает из резервуара Старвейшн, что значит, голодная смерть… Солнце село, полоснув кровавым ножом по верхушкам мертвых холмов. Форелевая возня стихла под деревенским мостом, лед снова захрустел под ногами. Меня ждала обратная дорога через снежный и туманный перевал. И черносмородиновая наливка, естественно!
Да, как говорили советские пропагандисты про Америку – «страна контрастов». Именно так, но совершенно в другом смысле. От снежных холодных гор до красной жаркой пустыни, – один час. От строгих (очень верующих, но отчего-то таких богатых) мормонов до индейских (честных, но почему-то таких бедных) индейских резерваций, – еще один час. Рыбалка у подножия горнолыжных курортов, трезвые нахлыстовики и вежливые продавцы. Совершенно другая, но исторически близкая Америка, навязанный дураками и подлецами «враг», но, безусловно, такой понятный и далекий друг, к которому хочется приехать хотя бы раз в пять лет, сесть у камина, налить бурбона и вспомнить старую дружбу времен Форта Росса…